“王师傅，你以前杀过最难杀的东西是什么？”
王屠户正在剁最后一块排骨。听到这句话，他手里的刀猛地落下，一刀两断，排骨连同案板下的垫木一同被劈开。刀刃嵌进垫木里，发出沉闷的一声闷响。
他拔出刀，用拇指试了试刀锋。那双布满老茧和油污的手，在刀刃上划过时，有一种与屠户身份完全不符的精细。
“最难杀的，”他说，声音忽然变得很轻，轻到像是怕惊动什么东西，“是那些杀了还会活过来的东西。”
秦川的瞳孔骤然收缩。
杀了还会活过来。如果是在地球上，他会认为这是形容“生命力顽强”的夸张说法。但在一个满是修行者的村子里，这句话可能是一个最直白的描述。
“那你怎么杀的？”
王屠户忽然笑了。那是一种很奇怪的笑——不是得意，不是凶悍，而是一种透着沧桑的无奈。
“杀到它不敢活为止。”
他将斩骨刀往案板上一剁，刀身直直地立在案板上，纹丝不动。然后他扯下肩上搭着的抹布，擦了擦手，往自家院子走去。
走出几步后，他头也不回地说：“以后要是遇到会复活的东西，记住——不是杀了它，是让它‘不想活’。”
他走了。
秦川站在原地，看着那把立在案板上的刀，心里涌起一种难以名状的不安。
王屠户那句话里的经验，不是理论推演出来的。是实战积累出来的。是经历过无数次“杀不死”之后的绝望，然后在绝望中摸索出的、近乎于道的法则。
什么样的人，会需要杀那些“会复活”的东西？
他想起了后山那块石碑。那块刻着“终焉之战”祭文的石碑。他想起了李神医提到的“轮回花”，老陆斧头上的“轮回纹”。
轮回。
如果这个世界上存在“轮回”这种规则，如果某个存在能够不断重生、不断复活——那么，王屠户的刀，也许曾经砍过那种东西。
而那种东西，现在在哪里？
秦川的目光不自觉地飘向了后山的方向。