老陆离开后，秦川没有马上回村。
他站在石碑前，将碑文又看了一遍。这一次，他的注意力不在那些华丽的战争记述上，而是在碑文的措辞和修辞方式上。
碑文是用第一人称写的。
这很罕见。中国古代的祭祀铭文和功德碑，绝大多数使用第三人称，由后世追述。第一人称的碑文，通常只有一种情况——
立碑者本人就是碑文的作者。
也就是说，这块碑，是当年参与“终焉之战”的某位至尊亲手撰写的。
秦川在碑文最后一行找到了一枚落款。那是一个单独的文字，刻得比其他字都要深，笔画也更复杂。他将那个文字与脑海中的数据库进行比对，找到了一个近似的对应——
“陆”。
这个字在甲骨文中的原始形态，是一只手执戈，象征武力与守护。后来演变成姓氏“陆”。
劈柴男人姓陆。
秦川将手按在那个“陆”字上。石头很凉，粗糙的触感传来。
一万多年前，有一个人在这里刻下了这个字。他可能满身是伤，可能知道自己在做一件看不到尽头的事，但他还是刻下了这个字。
然后，一万多年过去了。
他还在这个村子里。
每天劈柴。
秦川收回手，转身往回走。
回到村子时，天色已经擦黑。秦川没有直接回住处，而是来到老陆的院子门口。
老陆正在院子里劈柴。秦川站在篱笆外，看了一会儿，然后开口了。
“那个‘陆’字，是你刻的。”
劈柴声停了一拍。
“嗯。”
“终焉之战结束后，你在这里守了一万多年。每天劈柴，是因为——剑不能随便拔？”
老陆放下斧头，转过身来。黑暗中，他的眼睛很亮，亮得像两块被磨了万年的剑锋。
“你怎么猜到的？”
“不是猜的。”秦川说，“是你告诉我的。昨天你说‘这把斧头以前不是劈柴用的’。碑上的落款是‘陆’。你说需要九个人轮流驻守，但村里现在只有你一个至尊——其他人要么在外面，要么沉睡了，要么，在石碑下面。”
老陆没有说话。
“九位至尊，为何只剩下你在守？”秦川问。
老陆沉默了许久。久到秦川以为他不会回答了。
“赵伯在。但他不能动手。他的力量已经耗尽了，全凭一口气撑着。”老陆说，“王屠户的修为废了大半，只剩下刀法还在。李神医还能行针用药，但他的本源已经枯竭了。钱不缺不算我们的人，他只是个来做买卖的。其他几个——有的沉睡在封印里，有的已经变成了另一种存在。”
他顿了顿：“九尊只剩其二。封印，最多再撑三十年。”
秦川沉默了。
他不是在沉默中悲伤。他是在沉默中计算。