纽约外围的废弃仓库里，时间一晃过去了五天。
这五天，布彻尔没有带士兵男孩立刻去找猩红伯爵夫人。
不是他不想。
而是士兵男孩醒来后，比他们想象中更麻烦。
他不肯穿现代衣服，不肯用智能手机，不肯坐在电脑前看资料，更不肯听休伊讲什么互联网搜索。
他只要三样东西。
战衣。
盾牌。
猩红伯爵夫人的地址。
仓库角落里，法兰奇蹲在一台老式缝纫机旁边，嘴里叼着烟，手边摊着一堆绿色布料和皮革护片。
“我必须得说，这破活儿比拆连环炸弹还让人头疼。”法兰奇用力扣上一块肩甲。
士兵男孩坐在木箱上，赤着上身，手里攥着一瓶没贴标签的劣质威士忌。
“法国佬，你要是再多放一句屁，我就把这台破机器连同你的门牙一起塞进你肠子里。”他灌了一口酒，眼底阴郁。
法兰奇当即举起双手，做了个投降的姿势。
“好吧，经典的美国男孩做派。我闭嘴。”
休伊坐在旁边，盯着桌上那面刚做好的盾牌，大气都不敢出。
这面盾牌是母乳通过马洛里的线人弄来的高密度军用合金板改造的，普通人就算能勉强抱起来，也绝对无法单臂将其作为武器挥舞。
可士兵男孩走过去，单手攥住握把，拎硬纸板般把它提了起来。
他站直身子，把沉重的盾牌扣在左臂，又把法兰奇递来的旧式战衣套上。
粗糙的绿色战衣紧紧贴住他的肌肉，胸口的星星虽然有些掉色，但足够让他看起来像过去那个不可一世的神。
士兵男孩低头注视着胸口的星星，目光停滞了几秒。
他的手指在那颗星上摩挲了一下，接着像被火燎了般飞快缩回手。
再抬起头时，眼底已是一片森寒。
“地址。”他沙哑地开口。
布彻尔一瘸一拐地走过去，把一张打印纸递给他。
纸上是沃特乐园的宣传图。
猩红伯爵夫人今晚有一场老英雄怀旧演出。
主题叫“冷战之爱”。
宣传海报上，她穿着暴露的红色舞台服，而在她身旁，赫然印着士兵男孩当年的黑白剪影。
士兵男孩眼睛紧紧黏在那张海报上，手指不知不觉用力，把边缘捏得粉碎。
布彻尔走上前，用没拿拐杖的那只手拍了拍士兵男孩厚实的肩膀，语气里透着老辣的安抚：“老兵，别在半道上发疯。咱们进去，找到她，让她看着你的眼睛把话说清楚。然后，你想怎么把她捏成肉泥，那是你的自由。”
士兵男孩侧过头，扫了一眼搭在自己肩上的手。
“我办事的时候，你最好别碍手碍脚。”
布彻尔咧开嘴。
“瞧瞧我这条废腿，拿什么拦你？我又不是他妈的救世主。”
夜里九点，沃特乐园依旧灯火通明。
入口处挂满冷战时期的复古海报，游客手里拿着爆米花和印着英雄头像的纪念杯，小孩子们挥舞着塑料盾牌互相追打。巨大的电子屏幕上，循环播放着士兵男孩当年打击苏联间谍、拯救金发女郎的老电影片段。
士兵男孩立在停车场的阴影里，看着自己的脸被印在廉价的氢气球上，随着夜风飘荡。
他定在原地，俨然一尊生锈的铁雕像。
但他左臂那面盾牌的边缘，早把旁边一辆轿车的引擎盖压出了个惊人的凹坑。
母乳看着他的背影，低声对布彻尔说：“布彻尔，你确定这主意没问题？他眼下的状态活脱脱一颗拔了引信的手雷。”
布彻尔拄着拐杖，狼一般盯着乐园入口。
“能没问题吗？但在这操蛋的世道，只要能把那帮混账送进地狱的招儿，管它什么问题，用就对了。”
法兰奇换上了一套清洁工制服，推着散发着酸臭味的垃圾车，轻车熟路地从员工通道绕了进去。
休伊戴着鸭舌帽，帽檐压得极低，假装成普通游客，手里捏着两张皱巴巴的门票。
“这破主意真让人胃疼。”休伊压低嗓门抱怨。
布彻尔瞥了他一眼。
“你对每个计划都胃疼。”